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La buhardilla. Un refugio en el que hay viejas cajas con fotos, poemas, cartas. Un sitio en el que no hay televisor, ni radio ni tumulto. A lo sumo hay alguna música apropiada entre los necesarios silencios.
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- José Buhardilla
- A la vera del océano, bastante al sur del Trópico de Capricornio, nací una medianoche de invierno. Allí, atrevidos púrpuras del crepúsculo señalan inconmensurables llanos de pastos y montes de fantasmas con espinas. Descendiente directo de la sal y el eucalipto, he dormitado en la arena tibia de dunas increíbles, cobijado por la brisa marina de ancestros difusos y lejanos. Por el viento, o por distracción, no icé banderas. Tampoco levanté estatuas a la posteridad. La ciencia, la historia y los mapas, no han hecho mella en este cuerpo asoleado; y este corazón, felizmente abandonado a su suerte, se ha contentado con rendir culto a cierta poesía salvaje. He creído elucubrar ecuaciones mágicas para resolver la incógnita del amanecer. Luego, en un autoirreverente satori, esas poco creíbles escrituras alimentaron la salamandra en las noches del alma.
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6 comentarios:
Una sencilla forma de expresar la soledad...
Es precioso...saludos, Reme.
Bellísimo poema.
Feliz cumpleaños, José!.
Feliz año nuevo de tu vida!.
Un abrazo.
Gracias Natalia, me regalé este poema!
Muy bueno tu blog. Me gusta.
Parece que "nos" tenemos algo de solitarios...¿Algo?
Un beso
Hay algo de eso. Pero no es una búsqueda de la soledad total, es solo hacer espacios libres de ruido, de superficialidad, crear algunos momentos en los cuales sea posible el disfrute de lo artístico, lo bello, o simplemente defender ese espacio propio e íntimo en el cual se pueda pensar por los medios propios, al menos por un rato, y compartirlo. Gracias por tu visita
De acuerdo.
Besos
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