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miércoles, 17 de julio de 2013

ESTAMOS SOLOS SIN BORGES

Alejandra Monsalvo


    
                         a Viviana Kuhn

Estamos solos sin Borges,
como sombras anónimas
hemos perdido el brillo.

Ya no podremos reírnos
                       sin Borges
de nuestra insólita miseria.

Nadie se acuerda de los libros
sobre cuyas hierbas rojas
las edades murmuran.

    Los pies calmos
no pisan ya las calles de San Telmo.
las palabras se han vaciado.

No existe Buenos Aires
sin Borges.


Hemos quedado todos un poco ciegos.

...

Más poemas en este enlace 

en el blog Buhardilleros click aquí 



sábado, 18 de agosto de 2012

PARA HACER UN RETRATO DE UN PÁJARO

JACQUES PREVERT 


Pintar primero una jaula
con la puerta abierta
pintar después algo bonito
algo simple
algo bello
algo útil
para el pájaro
apoyar después la tela contra un árbol
en un jardín
en un soto
o en un bosque
esconderse tras el árbol
sin decir nada
sin moverse...
A veces el pájaro llega enseguida
pero puede tardar años
antes de decidirse
No hay que desanimarse
hay que esperar
esperar si es necesario durante años
la celeridad o la tardanza en la llegada del pájaro
no tiene nada que ver
con la calidad del cuadro
Cuando el pájaro llega
si llega
observar el más profundo silencio
esperar que el pájaro entre en la jaula
y una vez que haya entrado
cerrar suavemente la puerta con el pincel
después
borrar uno a uno todos los barrotes
cuidando de no tocar ninguna pluma del pájaro
Hacer acto seguido el retrato del árbol
escogiendo la rama más bella
para el pájaro
pintar también el verde follaje y la frescura del viento
el polvillo del sol
y el ruido de los bichos de la hierba en el calor estival
y después esperar a que el pájaro se decida a cantar
Si el pájaro no canta
mala señal
señal de que el cuadro es malo
pero si canta es buena señal
señal de que podéis firmar
Entonces arrancadle delicadamente
una pluma al pájaro
y escribid vuestro nombre en un ángulo del cuadro.

(de "Palabras", 1946)

Mas poemas de Prevert en este enlace


Foto: Jacques Prévert, por Robert Doisneau

domingo, 5 de agosto de 2012

ORACIÓN POR MARILYN MONROE

ERNESTO CARDENAL


Señor

recibe a esta muchacha conocida en toda la Tierra con el nombre de
Marilyn Monroe,
aunque ése no era su verdadero nombre
(pero Tú conoces su verdadero nombre, el de la huerfanita violada a los
9 años
y la empleadita de tienda que a los 16 se había querido matar)
y que ahora se presenta ante Ti sin ningún maquillaje
sin su Agente de Prensa
sin fotógrafos y sin firmar autógrafos
sola como un astronauta frente a la noche espacial.

Ella soñó cuando niña que estaba desnuda en una iglesia (según cuenta
el Times)
ante una multitud postrada, con las cabezas en el suelo
y tenía que caminar en puntillas para no pisar las cabezas.
Tú conoces nuestros sueños mejor que los psiquiatras.
Iglesia, casa, cueva, son la seguridad del seno materno
pero también algo más que eso...
Las cabezas son los admiradores, es claro
(la masa de cabezas en la oscuridad bajo el chorro de luz).
Pero el templo no son los estudios de la 20th Century-Fox.
El templo -de mármol y oro- es el templo de su cuerpo
en el que está el hijo de Hombre con un látigo en la mano
expulsando a los mercaderes de la 20th Century-Fox
que hicieron de Tu casa de oración una cueva de ladrones.

Señor
en este mundo contaminado de pecados y de radiactividad,
Tú no culparás tan sólo a una empleadita de tienda
que como toda empleadita de tienda soñó con ser estrella de cine.
Y su sueño fue realidad (pero como la realidad del tecnicolor).
Ella no hizo sino actuar según el script que le dimos,
el de nuestras propias vidas, y era un script absurdo.

Perdónala, Señor, y perdónanos a nosotros
por nuestra 20th Century
por esa Colosal Super-Producción en la que todos hemos trabajado.
Ella tenía hambre de amor y le ofrecimos tranquilizantes.
Para la tristeza de no ser santos
se le recomendó el Psicoanálisis.
Recuerda Señor su creciente pavor a la cámara
y el odio al maquillaje insistiendo en maquillarse en cada escena
y cómo se fue haciendo mayor el horror
y mayor la impuntualidad a los estudios.
Como toda empleadita de tienda
soñó ser estrella de cine.
Y su vida fue irreal como un sueño que un psiquiatra interpreta y
archiva.
Sus romances fueron un beso con los ojos cerrados
que cuando se abren los ojos
se descubre que fue bajo reflectores
¡y se apagan los reflectores!
Y desmontan las dos paredes del aposento (era un set cinematográfico)
mientras el Director se aleja con su libreta
porque la escena ya fue tomada.
O como un viaje en yate, un beso en Singapur, un baile en Río
la recepción en la mansión del Duque y la Duquesa de Windsor
vistos en la salita del apartamento miserable.
La película terminó sin el beso final.
La hallaron muerta en su cama con la mano en el teléfono.
Y los detectives no supieron a quién iba a llamar.
Fue
como alguien que ha marcado el número de la única voz amiga
y oye tan solo la voz de un disco que le dice: Wrong Number
O como alguien que herido por los gangsters
alarga la mano a un teléfono desconectado.

Señor:
quienquiera que haya sido el que ella iba a llamar
y no llamó (y tal vez no era nadie
o era Alguien cuyo número no está en el Directorio de los Ángeles)
¡contesta Tú al teléfono!

                                                                                      

M.M.



E.C.



martes, 5 de junio de 2012

Pobreza

D.H.Lawrence


La única gente a la que alguna vez escuché
hablar acerca de Mi Señora Pobreza
Era gente rica, o gente que imaginaba serlo.
El mismo San Francisco era un joven corrupto y rico.
Habiendo nacido entre gente trabajadora
Sé que la pobreza es una dura, vieja bruja,
Un monstruo cuando uno está acuciado
por las necesidades inmediatas
Y el que diga lo contrario, miente.
Yo no quiero ser pobre, estar acuciado.
Pero tampoco quiero ser rico.
Cuando miro ese pino en la proximidad del mar,
que crece fuera de la roca, emplumado,
floreciendo hacia el cielo,
Veo que posee una abundancia natural.
La magnífica fuerza de sus raíces absorbe
el alimento cotidiano,
y sus plumas parecen verdes vasos llenos
de vino alzados hacia el sol y el aire.
Yo quiero ser así, tener una abundancia natural
Y un gran, espléndido plumaje.






D-H. Lawrence con Aldous Huxley, 1929

jueves, 12 de abril de 2012

ES OTOÑO, MUCHACHOS... / Juan L. Ortiz


Foto: JB (No barras todavía) 



Es Otoño, muchachos. Salid a caminar. 

Otoño en su momento inicial, más hermoso. 

No os engañará este azul casi alegre? 

¿Alegre? 

¿La profundidad tiene alguna vez alegría? 



¿No os engañará este verde joyante por momentos? 

¿O esta invitación alada de la tarde? 

No, una honda presencia deshace las azules sombras 

y apaga la alegría del campo 

—un luminoso, puro sueño que tiembla. 



¿Cómo, y la tarde no se corona de flores 

como de un fuego quieto de ángeles guardianes? 



Ya está el viento, muchachos, el viento del otoño, del otoño, 

violento o suave casi como un suspiro, 

una enfermiza alma 

de qué oscuros reinos? 

que revela en las cosas 

un herido pensamiento 

de sorprendidas criaturas. 



El viento, 

niño fúnebre que juega con las últimas ilusiones del cielo 

hasta darle una aguda limpieza de extraña agua final. 



El viento, muchachos, el viento infinito. 



...

Más de Juan L. Ortiz en este enlace 

 Para el otoño: una poesía en este enlace
Otra poesía haciendo click aquí

lunes, 6 de febrero de 2012

Blues del Banco Mundial


Allen Ginsberg

Trabajo para el banco mundial, sí, sí,
Mi sueldo eran cien mil de los verdes
Conozco mi economía Harvard mejor que tú
Nadie sabe que yo hago grandes planes
A los líderes de Madagascar les enseño a bailar
a leer estadísticas y usar calzoncillos a rayas
Las estadísticas emocionales no son mi trabajo
Hechos y números, no soy un atorrante
pero silvicultura y agricultura son un gran error
Este es nuestro plan para estabilizar tu moneda
Comercio internacional ahora o después
Sigue nuestro consejo lo agradecerás a tu creador
¿Qué tienes para exportar, qué materias primas?
Monocultura, diamantes, café, cereales
Véndelos en el mercado a las Multinacionales Imperiales
Te prestaremos dinero para aumentar tu producción
Páganos un interés anual, para tu propia seguridad
ajústate el cinturón, no pondremos objeciones
Tira algunos pequeños principios mínimos
el servicio de la deuda pago vuelve invencible el trato
Hay que poner dólares pero tu moneda es canjeable
Pon a la gente a trabajar la tierra del mercado mundial
tala todos los bosques, tendrás dinero líquido
o superautopistas rentables en lugar de selvas tropicales
Con granjas agropecuarias puedes exportar carne
Recorta servicios sociales y la ayuda a los pobres
Afligida, la gente de la selva emigra a las ciudades
Ajústate el cinturón vamos a dar un paseo por la costa
La producción aumenta, los precios siguen bajando
Madera en pasta carne en hamburguesa, café patasabajo
Aumenta la producción paga tu deuda al Banco Mundial
Al menos los intereses si es todo lo que puedes conseguir
Despuebla el Amazonas, no nos has pagado todavía
En una década devolverás todo el dinero
como servicio de la deuda, porque lo principal, ¡ay!
Te prestaremos más, pero no vendas caballo
Medidas de austeridad, sueldos más bajos,
Las aguas negras de la urbe son un terreno carnal
Los autobuses acaban arruinados en los lindes de la ciudad
corales y peces muertos residuos de las fábricas,
Los indígenas le tomaron el gusto al dólar yanki
Fondos de la banca suiza para dictadores en desgracia
La fauna muerta por la deuda de Costa Rica
Flora desconocida en la desembocadura del Boca Chica
Aves del Ecuador, ¿enfermas con los escapes tóxicos?
Disturbios por las bolsas de arroz extranjero
Arma a tu ejército de chicos con gases norteamericanos
Pide dinero prestado para tu carrera de armas propia
Familias trasladadas de las tierras fértiles a la selva
La gente de la selva en chozas al abrigo de turistas
¿bancarrota de divisas para los puristas del libre mercado?
Me acabo de retirar de mi empleo después de 20 años
en el Banco Mundial Central con la banda del dinero
asisto a las reuniones de AA no quiero morir idiota
Trabajé en Africa, las Américas, Vietnam
Bangkok también con los grandes del Banco Mundial
Ahora estoy retirado y me importa un cuerno
Camino por las calles de Washington solo de noche
El trabajo que hice, ¿estuvo malo bien?
¿Se cometieron graves errores sin que los vieran?
No era el trabajo de un burócrata como yo
comprobar el impacto de la política del Banco Mundial
cuando la deuda daba frutos en el árbol del dinero mundial

Febrero de 1997 (busco fecha exacta)
Versión de Ana Becciu
De "Muerte y fama" Editorial Lumen, S.A. 2000
Más poesía de A.G. en este enlace

jueves, 2 de febrero de 2012

Fin y principio


Wislawa Szymborska

Después de cada guerra
alguien tiene que limpiar.
No se van a ordenar solas las cosas,
digo yo.

Alguien debe echar los escombros
a la cuneta
para que puedan pasar
los carros llenos de cadáveres.

Alguien debe meterse
entre el barro, las cenizas,
los muelles de los sofás,
las astillas de cristal
y los trapos sangrientos.

Alguien tiene que arrastrar una viga
para apuntalar un muro,
alguien poner un vidrio en la ventana
y la puerta en sus goznes.

Eso de fotogénico tiene poco
y requiere años.
Todas las cámaras se han ido ya
a otra guerra.

A reconstruir puentes
y estaciones de nuevo.
Las mangas quedarán hechas jirones
de tanto arremangarse.

Alguien con la escoba en las manos
recordará todavía cómo fue.
Alguien escuchará
asintiendo con la cabeza en su sitio.
Pero a su alrededor
empezará a haber algunos
a quienes les aburra.

Todavía habrá quien a veces
encuentre entre hierbajos
argumentos mordidos por la herrumbre,
y los lleve al montón de la basura.

Aquellos que sabían
de qué iba aquí la cosa
tendrán que dejar su lugar
a los que saben poco.
Y menos que poco.
E incluso prácticamente nada.

En la hierba que cubra
causas y consecuencias
seguro que habrá alguien tumbado,
con una espiga entre los dientes,
mirando las nubes.

De "Fin y principio" 1993
Versión de Abel A. Murcia



miércoles, 19 de agosto de 2009

La Luna y yo




Solitario, en el interior
del bosque de bambúes,
me siento.
Rasgo mi laúd y tarareo
una canción.
En medio de la espesura
nadie advierte mi presencia.
Pero brillante, la luna acude
a verme.
¡Cuan feliz me siento
en su compañía!



Wang Wei (699-759)




miércoles, 3 de junio de 2009

Un Blues para Joselo


Marcelo Marcolin
a Joselo Luna, in memoriam

Estabas sentado
girando la cabeza de aquí para allá,
llovía aquella tarde en Mercedes
y por aquellos días se hacía difícil la poesía.
Sonaba Zeppelín por el parlante,
habíamos bebido lo suficiente y un poco más,
mientras nuestro interior planeaba el saqueo
y videla asomaba los dientes al atardecer.
Recuerdo la ruta 7 temblando en la locura
alguna cita que fallamos sin darnos cuenta,
algún amor que perdimos entre la niebla
y los años que se fueron llevando las horas.
Adónde van las llamas de la cueva:
el intenso blues a las tres de la madrugada,
las banderas flameando en el inconsciente
y las narices secas de tanto amor.
No tengo ya tiempo para responder un e mail:
en unos meses te encontraré en el rastro
o tal vez dando vueltas por Madrid.
No confío en los poetas amigos,
no espero nada de las cartas sin pasado,
no busco encontrarte en la Gran Vía
pues está lloviendo por aquí
y los tigres de la otra historia
vienen llegando con olores lejanos
para brindar en el patio de la memoria
por las palabras que aún no pudimos escuchar.

Pese a los milagros,
en Retiro me espera un tren.

Marcelo Marcolin,
de Esperando el último tren a Cañuelas, Ediciones El Ojo de la Ballena, 2004
Sobre Joselo

Cry Baby

Viajando con la azafata del tren fantasma, por Sol Notaro

Joselo , su mirada sobre Janis Joplin en este enlace 

***

domingo, 10 de mayo de 2009

10

E.E.Cummings

"después de por supuesto dios américa yo
amo tu tierra de los peregrinos y demás oh
mirad cuando se inicia el alba mi
país por los siglos en vaivén
y no hay de qué preocuparse
en todos los idiomas incluso el sordomudo
tus hijos aclaman tu glorioso nombre en gorry
en jinjo en gee en gosh en gum
por qué hablar de belleza qué hay mas be-
llo que estos heróicos felices muertos
arrojados como leones en la rugiente carnicería
no podían pensar que con su muerte
habría de enmudecer la libertad?"

Dijo. Y bebió enseguida un vaso de agua.


Humanidad te amo

miércoles, 6 de mayo de 2009

¿ Quien puede liberarse ?

Chuang Tzu



¿Quien puede liberarse de éxito
y de la fama, descender y perderse
entre las masas de los hombres?
Fluirá como el tao, sin ser visto,
se moverá con la propia vida
sin nombre ni hogar.
Él es simple, sin distinciones.
Según todas las apariencias, es un tonto.
Sus pasos no dejan huella. No tiene poder alguno.
No logra nada, carece de reputación.
Dado que no juzga a nadie,
nadie lo juzga.
Así es el hombre perfecto:
su bote está vacío.

El camino de Chuang Tzu, versión de Thomas Merton

lunes, 13 de abril de 2009

Cada uno está solo



Salvatore Quasimodo


Cada uno está solo sobre el corazón de la tierra,

traspasado por un rayo de sol:

y enseguida atardece.


(De Aguas y Tierras)


Libreta 10

Leé Imitacion de la Alegría

martes, 24 de marzo de 2009

DE LAS TANTAS COSAS QUE NO PUEDE

Luis Benítez

De las tantas cosas que no puede

mostrar ciertamente la palabra,

la primera imposible es el olor

tan propio y exacto de las cosas.



La poesía también es como el aroma.



Así quedan sin nombre

el olor definitivo de la lluvia

y el efímero matiz que se respira

al asomarse a las sombras de un aljibe;

el olor del primer mar, a los seis años,

la fragancia, que nos asustaba, de los cielos nublados,

y el olor a comida de una casa

que nos fue querida.

La memoria tal vez sea

sólo visión de olores olvidados,

como este papel a donde llamo

a la presencia ardiente de unas hojas quemadas

y a la clave del enigma de la rosa;

al olor de las sangres

que no vi derramarse,

al olor del incienso y al del alcanfor,

un olor que resplandece;

al de las jóvenes mujeres en los baños públicos,

al de las monedas, que abandonan la mano

y que retornan, al de la tierra de Pinzón

una mañana de octubre, al de los gatos,

al olor milagroso de las cosas vulgares,

de las que apenas se comprende

que emanan la noche poderosa,

al de un río que corre lejos

y al que sin razón evoco,

al de la palabra marisma, al de retablo,

a los de esta mañana

que partieron a un país sin dónde,

al de una muchacha que se fue,

el 2 de noviembre de 1982,

para que mis palabras

pidieran el perfume de unos versos

y me quedaran la fecha y la balada,

el de las ballenas que tiñen

la espuma de aceite y de tamaño,

el de un hombre que hablaba del origen del día,

al de las tantas cosas

a las que no pude acercarme y que me esperan.

Son otro mundo más sobre este mundo,

veo el bosque y entre el bosque

la selva del aroma.

Yo me voy de los hombres y las cosas

como un salvaje que marcha a las ciudades

y dice adiós a su mundo de olores;

también a mí ellos vuelven

bellos y pesados como un remordimiento.

Serán desde estos versos mi memoria,

seguirán sobre el mundo

cuando me haya muerto.


"De lo insistente"

Luis Benitez Antologia Poetica
www.portaldepoesia.com

domingo, 22 de marzo de 2009

1909

Otoño enfermo y adorado

Tú morirás cuando el huracán sople en las rosaledas

Cuando la nieve caiga

Sobre los huertos



Pobre otoño

Mueres con la blancura y la riqueza

De la nieve y de los frutos maduros

En el fondo del cielo

Unos gavilanes vuelan

Sobre las sencillas nixas de breves cabellos verdes

Que nunca han amado



En los lejanos confines

Braman los ciervos



Y cuando amo oh estación amo tus rumores

Los frutos que caen y nadie los recoge

El viento y el bosque que lloran

Todas sus lágrimas en otoño hoja a hoja

Las hojas

Pisadas

Un tren

Que pasa

La vida

Se desliza



Guillaume Apollinaire (Alcoholes)


Ilustración: Apollinaire por Picasso

viernes, 13 de marzo de 2009

LAMENTACIÓN DEL SIN TECHO

Allen Ginsberg

Perdona, amigo, no quise molestarte
Pero volví de Vietnam
Donde maté a un montón de caballeros vietnamitas
Algunas damas también
Y no pude soportar el dolor
Y de miedo tomé un hábito
Y pasé por la rehaz y estoy limpio
Pero no tengo lugar donde dormir
Y no sé qué hacer
Conmigo ahora mismo

Lo siento, amigo, no quise molestarte
Pero hace frío en la calle
Y mi corazón está enfermo solo
Y estoy limpio, pero mi vida es un desastre
Tercera Avenida
Y calle E. Houston
En el paso peatonal bajo el semáforo en rojo
Limpio tu parabrisas con un trapo sucio





Leer Aullido en este enlace

sábado, 31 de enero de 2009

Carta



Alberto Nigro


toda la ciudad se aletarga
las hojas de los arboles, caen...
los amigos que hoy no están; estan en ella,
perdidos, buscandose a través de un pequeño
orificio, donde apenas pasa la luz del sol.

todos los hechos concluyen en lo mismo, en
bellas, pensadas, automatizadas, programadas,
coloreadas, mimetizadas, visualizadas, agrias
muertas palabras.

he mirado un poco la caida de la lluvia
este fin de semana.

me he puesto un sombrero de largas alas,
y no he tenido ganas de escribirte; además
no se qué contarte. buenos aires cada día
apesta más a basurero, latas, hambre,
preguntas sin respuestas...

no sé qué contarte


( De "Septiembre Sombrío" Poemas, Ediciones La Cebra Dormida, 1979)


Leé los poemas Cable y Pueblo

viernes, 23 de enero de 2009

Verano




Ha reaparecido la mujer de ojos entreabiertos
y de cuerpo concentrado, andando por la calle.
Ha mirado de frente, tendiendo la mano
en la calle inmóvil. Todo ha vuelto a resurgir.

En la luz inmóvil del día lejano
se ha quebrado el recuerdo. La mujer ha alzado
la frente sencilla y su mirada de entonces
ha reaparecido. Se ha tendido la mano hacia la mano
y el apretón angustioso era el mismo de entonces.
Todo ha recobrado colores y vida
con la mirada concentrada, con la boca entreabierta.

Ha regresado la angustia de días lejanos
cuando un inesperado e inmóvil estío
de colores y tibiezas emergía ante las miradas
de aquellos ojos sumisos. Ha regresado la angustia
que ninguna dulzura de labios abiertos
puede mitigar. Se cobija, fríamente,
en aquellos ojos, un inmóvil cielo.
Era tranquilo el recuerdo
bajo la luz sumisa del tiempo, era un dócil
moribundo para quien ya la ventana se aniebla y desaparece.
Se ha quebrado el recuerdo. El apretón angustioso
de la leve mano ha vuelto a encender los colores,
el verano y las tibiezas bajo el vívido cielo.
Pero la boca entreabierta y las miradas sumisas
no dan vida más que a un duro, inhumano silencio.

Cesare Pavese

sábado, 13 de diciembre de 2008

Los Atlantes



Daniel Chirom


Los sacerdotes egipcios fueron nuestros últimos testigos,

perduró la leyenda por boca de Platón.

Nueve anillos de agua y nueve de tierra,

y de anillo a anillo construimos puentes.

Rodeados del favor de los dioses modelamos

la alegría de los metales preciosos,

cultivamos la perplejidad de la filosofía,

la magia de la poesía.

Cuando los vientos se hicieron favorables

salimos a través de los mares hacia los puntos cardinales,

cargados con nuestros tesoros nos arrojaron

de todas las costas,

y fueron malditos nuestros magos.

Cuando intentamos el regreso nos fue imposible, nuestra tierra se

encontraba en el seno de la tierra.

Fuimos condenados a vagar la eternidad.

Somos Los Atlantes,

naufragamos con nuestra riqueza a cuestas.

A veces,

en mitad de la noche nos sentimos agobiados

por la poesía.




"Los Atlantes", Daniel Chirom, 1979 , Anagrama
Ver reseña en la Libreta 4


La Trenza Loca

Afuera estaba la nieve

"La poesía no sirve, la poesía es" Pagina 12

"El poeta murió al amanecer" Perfil

domingo, 7 de diciembre de 2008

Fin de año 1968


He contemplado desde la luna, o casi,

el modesto planeta que contiene filosofía, teología, política,

pornografía, literatura, ciencias

exactas u ocultas. Adentro está también el

hombre

y yo entre ellos. Y todo es muy extraño.

Dentro de pocas horas será de noche y el año

terminará entre explosiones de espumantes

y petardos. Quizá de bombas o algo peor,

mas no aquí, donde estoy. Si uno muere

a nadie le interesa con tal que sea

desconocido y lejano.



Eugenio Montale (Satura, 1971)


Copiado en la Libreta 5 el 26 de octubre de 1999

Leé Mediterraneo