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La buhardilla. Un refugio en el que hay viejas cajas con fotos, poemas, cartas. Un sitio en el que no hay televisor, ni radio ni tumulto. A lo sumo hay alguna música apropiada entre los necesarios silencios.
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- José Buhardilla
- A la vera del océano, bastante al sur del Trópico de Capricornio, nací una medianoche de invierno. Allí, atrevidos púrpuras del crepúsculo señalan inconmensurables llanos de pastos y montes de fantasmas con espinas. Descendiente directo de la sal y el eucalipto, he dormitado en la arena tibia de dunas increíbles, cobijado por la brisa marina de ancestros difusos y lejanos. Por el viento, o por distracción, no icé banderas. Tampoco levanté estatuas a la posteridad. La ciencia, la historia y los mapas, no han hecho mella en este cuerpo asoleado; y este corazón, felizmente abandonado a su suerte, se ha contentado con rendir culto a cierta poesía salvaje. He creído elucubrar ecuaciones mágicas para resolver la incógnita del amanecer. Luego, en un autoirreverente satori, esas poco creíbles escrituras alimentaron la salamandra en las noches del alma.
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7 comentarios:
Pasan tantas cosas tan bellas y tan tristes todo el tiempo...
Qué síntesis tan perfecta logra este poema!
He subido a mi blog el post de Hernán Casciari que encontré en tu buhardilla, así que he linkeado a los dos.
Gracias!
Que hermoso y que triste.
Un beso.
Gracias Graciela. Sí Diana, justamente, hermosa y triste, como la vida misma de Apollinaire.
Cual es la razón o motivo ,que de la tristeza
se pueda hacer algo bello??
UN PLACER.
Te saluda desde MDQ.Liliana
josé, ni el obus pudo con apollinaire, gracias por esto.
josé, ni el obus pudo con apollinaire, gracias por esto.
Gran poeta Fabiana. Una de mis primeras lecturas de adolescencia. "Zona" es grandioso. Un abrazo
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